la page vide me regarde d'un œil blanc
dont je ne supporte point l'éblouissement
avec chaque lettre que j'y mets
je bâtis des arcs-boutants
pour mon esprit
des perles noires enfilées sur un sens
que je suis le seul à compréhender
pour l'instant
ainsi les mots et les phrases
prennent la place du vide
et maculent la page chaste
—cet abîme affamé—
tel que les gouttelettes pluviales
mouillent et noircissent
la terre sèche
—cette bête assoiffée—
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